a árvore e a lua

assim, assim eu vou riscando o branco...

não existe mais o que existia antes

É a pior morte, a do amor.


Porque a morte de uma pessoa

é o fim estabilizado,

é o retorno para o nada,

uma definição que ninguém questiona.

A morte de um amor, ao contrário, é viva.

O rompimento mantém todos respirando:

eu, você, a dor, a saudade,

a mágoa, o desprezo - tudo segue.

E ao mesmo tempo não existe

mais o que existia antes.


Martha Medeiros

Contagem Regressiva (voltei)